O poeta tropeça nos próprios pesadelos, e ainda que livre,  acaba preso no seu próprio horizonte
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O mundo está em liberdade, e o poeta não sabe voar além da imaginação

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Não há terra que pise, não há barco que afunde,  e não há poeta que não sangra. Existe a lei e existe o pingo – o poeta pinga , a lei respinga, e o poeta bêbado na pinga dos seus lamentos