A poesia de mentira magoou o poeta de verdade, e a verdade  sórdida, não sabia que não era  absoluta!
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As marcas de amor saíram da boca, pra marcar a loucura, que passeava de mãos dadas com a paúra pela solidão
Que de solitária, deu a mão pra otária ilusão passageira,  que passa a vila inteira fazendo conspiração!
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O verde brota sempre,
e o vermelho insiste em brotar também,
onde o azul está além-mar
a encontrar com o amarelo
que não cansa de brilhar
o castanho do seu olhar...
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A liberdade tem seus tropeços,
fica presa no começo da sabedoria,  porque,  como o sábio já dizia :
livre é o dia , se boa for a companhia do coração,  
e preso é o coração que bate bum-bum numa caixa sem ar!